sábado, 30 de mayo de 2015

LA IMPORTANCIA DE HACERSE MAYOR



Me hago mayor porque cada vez me más pereza dar explicaciones. Descubrí que  los amigos no las necesitan, los conocidos no las entienden y los que no te quieren bien las tergiversan.Esta es sin duda una señal inequívoca de que te haces mayor.Sino fijaros en todos esos viejos suicidas que cruzan la calle por donde les da la gana. ¿Alguien les ha visto alguna vez dar alguna explicación? No, porque se consideran con el derecho, y porque creen que ya han dado demasiadas a lo largo de su vida.Lo mismo me pasa a mi.



¿Y que es lo que haces entonces con estas entradas? ,os preguntareis muchos de vosotros.Lo que  aquí hago es una especie de ajuste de cuentas de mi para conmigo.

Otro signo inequívoco es que cada vez siento con mayor frecuencia la imperiosa necesidad de hacer o decir algo porque si, porque me da la gana, sin pararme a sopesar las consecuencias, sin considerar si es adecuado, procedente o reprochable.Sin importarme un pito lo que piensen los demás.

Hace poco cumplí 38 años y cuando le dije a un  buen amigo, más bien por costumbre, que me sentía mayor;el me contestó que realmente lo era, pero que seguía siendo muy
molona. Y así, de esta forma tonta me di cuenta de que tenía razón y me dispuse a celebrarlo.

Cuando era pequeña, como casi todos los niños no concebía la vida más allá de los 20, y aunque era muy imaginativa era incapaz de verme "de mayor". Como mucho suponía que estaría en alguno de los estados de esa cancioncilla que cantabamos en un uno de los muchos juegos de manos: "Quisiera ser soltera, casada, viuda, monja o enamorada......."

Cuando  ahora me preguntan la edad siempre tardo unos segundos en contestar. El problema no es que me incomode la pregunta,la historia es que realmente necesito pensarlo. Desde que cumplí 30 años doce meses se me hacen escasos para asimilarla.¿Complejo de Campanilla?Puede ser. Aunque yo más bien me veo Alicia en el país de las maravillas.

Todos los tópicos de la treintena femenina se cumplen en mi caso.Fisicamente estoy inmensamente mejor que en los 20, a los que no volvería ni jarta de vino. Se lo que quiero, o al menos lo que ya no quiero, que ya es mucho.Por suerte, ya he hecho la criba sentimental y he encontrado a mi príncipe azul. Y finalmente empiezo a quererme mucho y a perdonarme aún más. Al hacerme mayor, las personas que sólo restan se han quedado en el camino y me creo con el derecho a ser como poco impertinente.

Pocas sensaciones más maravillosas que sentirte agusto en tu propia piel, y yo realmente lo estoy.

Me causa mucha admiración aquellas que envejecen con elegancia y clase; y  creo que no hay espectáculo más lamentable que  aquellas que se niegan a asumir el paso del tiempo .A todas nos vienen ejemplos de unas y otras a la cabeza. Sofia Loren, Catherine Denueve, la gran Lauren Bacall, nuestra Carmen Sevilla y otras muchas, que tuvieron y retuvieron.Entre las segundas Cher o Anita Obregón.

Hace poco leía una entrevista con la imponente Mónica Belluci, con la cual según alguien que me quiere tenemos en común un  culo estupendo, en la que afirmaba que cercana a los 50 quería vestirse y parecer una mujer cercana a los 50.También afirmaba que se sentía libre porque a su edad la belleza ya no lo era todo.Viniendo de alguien que se sabe guapa y sexy , es fácil hacer estas afirmaciones pensareís. Yo no lo veo así.Mónica parece una mujer estupenda porque realmente se siente así, y a los hombres les parece sexy porque tiene carácter.Tan sencillo como eso.

En una ocasión dijo el gran Picasso que cuando le decían que era demasiado mayor para hacer algo, procuraba hacerlo enseguida. Ole genio!.

miércoles, 11 de marzo de 2015

UN AÑO DE BLOG



Cuando empecé a escribir no tenía muy claro sobre que , ni siquiera estaba segura que pudiese hacerlo. Hoy, después de 37 entradas, lo único que tengo claro es que  que me sería muy difícil seguir viviendo sin escribir. Repasando las entradas, veo que los temas han sido anárquicos, espontáneos y caprichosos. Si, definitivamente puedo decir que escribo como vivo.




Muchas cosas han pasado en este año, y cualquiera que me lea desde los inicios notará que  el tono ha cambiado. Al principio era yo contra el mundo,  ahora soy yo y el mundo. En este cambio  ha tenido mucho que ver cierta persona, que me apacigua, que me quita importancia ,pero sobre todo que me quiere tal y como soy,con mis altibajos, mis neuras y mi cuentitis aguda.
Pero no es cuestión de quitarme mérito, en este cambio ha habido mucho trabajo personal, porque este año ha sido una especie de catarsis a lo bestia. Cuando nada es lo que tiene que ser, lo que piensas que tiene que ser o lo que te dijeron que tenía que ser, no te queda más remedio que pararte y pensar; sino quieres hundirte del todo. Por respirar, por confiar de nuevo y volver a creer.......renacerás, que cantaba Manolo García.

Si, amigos y amigas, puedo decir sin pecar de soberbia que he madurado.En ello ha tenido mucho que ver este blog. Para mi, que me considero carne de terapia, este blog me ha ahorrado muchas visitas al psicólogo. Desde aqui lo recomiendo a todo el mundo, aunque no lo publiquéis, aunque sólo lo leáis vosotros.


Sigo soñando que un día mi admirada Elvira Lindo me lea. Así por casualidad (aún no me he atrevido a sugerirselo yo misma); y me diga que le gusta lo que escribo y como lo escribo. Quiero pensar que tenemos muchas cosas en común. Las dos nos reímos de nosotras mismas, las dos parecemos pasarlo de puta madre las 24 horas del día cuando evidentemente no es así, y las dos tenemos un santo. El de ella es un reputado escritor, el mio un tímido y encantador ingeniero informático. A las dos nuestro santo nos corrige las faltas gramaticales, y en mi caso también soporta mis ínfulas de grandeza.

No os penséis que mi santo es pura devoción. La mayoría de las veces tengo que obligarlo a que lea estos "artículos simpáticos y frescos que haces , alrededor de una anécdota, que son así como tu...modernos". Esta no es una critica del Que leer; pero para mi ha sido hasta hoy la más auténtica y genuina. Porque si algo pretendía con ellos era desdramatizar mi vida, y si de paso conseguí hacer más liviana la de alguien más, me doy por satisfecha.

Sólo tengo agradecimiento para todos los que este año habéis comentado, me habéis animado o simplemente habéis dado me gusta. Muchas veces me he dado cuenta que yo quería contar una cosa y alguien ha entendido otra, pero eso forma parte de la gracia de escribir. Lo que esta claro es que de vuestras aportaciones siempre he aprendido algo.

Como soy culo inquieto,estoy maquinando darle un giro al blog ,en relación a  un proyecto vital que me tiene muy ilusionada y que implicaría un cambio de derrotero. Os iré informando.

Mientras tanto y no, aquí seguiré escribiendo un poco de lo humano y lo divino. Porque después de mucho divagar he descubierto que yo de mayor lo que quiero es vivir del cuento.


Un abrazo

martes, 17 de febrero de 2015

TENEMOS QUE HABLAR DE KEVIN


Cada vez creo más en la teoría de la reprogramación de la mujer cuando es madre.Todos sospechábamos que había una especie de club secreto exclusivo de madres.... Sino como se explica que un 99.9% de las madres de todo el mundo  repitan como una especie de mantra las mismas frases.

Desde que cumplí 25 años he estado oyendo lo mismo una y otra vez cada vez que me encontraba con una amiga o conocida que acababa de ser madre : que si es lo mejor que les ha pasado en la vida, que de haber sabido que era algo tan extraordinario ya lo hubiesen sido antes ,que se pasa mal pero todo queda compensado una vez que le miras la carita....

Después de contarte las maravillas dela maternidad por regla general intentan apremiarte.Parece ser que una norma del club es captar a nuevas socias.Estoy por pensar que si lo consigues, te hacen descuento en los pañales de todo un año.

Cristina,acaba de parir y voy a visitarla. Por aquella casa parece que pasó un tsunami y que ella y su marido son los dos únicos supervivientes.Me cuenta que llevan 4 días sin dormir y que los pechos le llegan a la cintura.Me mira de forma reprobatoria cuando no puedo evitar poner una mueca de asco al ver la cicatriz de la cesárea.Tenemos que hablar de kevin.

Ana, la más fiestera de mis amigas, la que cerraba los bares, la que no quería tener hijos.Por primera vez veo a su niña de 3 meses .Me cuenta que si sabe de esto ya se pone por la labor hace 10 años ,y que desde que nació la niña ya sólo visita el Zara para ir a la sección de niños. De paso por supuesto apremia a mi novio a ser padre.Tenemos que hablar de kevin.

María, madre de una precioso niño de 4 años y a la que tengo por una persona muy consecuente y una muy buena madre.Me dice que a pesar de que su hijo es lo que más quiere, aún a día de hoy no se ve en el papel.Una que ya oyó hablar de kevin.

Paula,una conocida de mi misma edad que ya tiene 4 hijos . Esta parece ser del círculo duro del club, me dice que  voy retrasada,que mi cuerpo no se va a recuperar bien. Acto seguido le mira la entrepierna a mi novio como intentando calcular su poder reproductor. Tenemos que hablar de Kevin.

Tenemos que hablar de Kevin es una original y dura película que recomiendo a todo el mundo. Es una adaptación de la novela homónima de Lionel Shriver. Eva (Tilda Swinton), una mujer satisfecha consigo misma, es autora y editora de guías de viaje. Casada desde hace años con Franklin, un fotógrafo que trabaja en publicidad, decide, con casi cuarenta años y tras muchas dudas, tener un hijo. Así nacerá Kevin. Pero, ya desde el principio, empiezan a surgir dificultades...Tenemos que hablar de Kevin  es una impresionante e intrigante película que aborda temas como la culpa, el arrepentimiento y la perdida ,pero sobre todo es una desmitificación de la maternidad.





Vaya por delante que yo soy la primera que quiere tener hijos,  que se que es el mayor acto de amor ;y que entiendo que te cambie como persona .También tengo que aclarar que no necesito que nadie apremie a mi novio, os aseguro que ya se siente bastante apremiado  por mi.Pero me gustaría escuchar más veces a las mujeres decir que la maternidad es una opción personal, que se puede ser madre perfectamente a partir de los 40 (mi madre me tuvo a los 42 y he salido estupendamente). También me gustaría escuchar más a menudo que además de madres siguen siendo mujeres , que la maternidad  es un acto que exije una gran responsabilidad, y que no todo es un mundo de luz y color bañado en Nenuco.

Parece que en los tiempos que corren del " me gusta" fácil, de las  apariencias , del mundo maravilloso de instagram,  sigue siendo políticamente incorrecto no hacer una exaltación de la maternidad.Blanco o negro, sin ninguna gama de grises.

Como no,a  todos los que hayais visto la película  me encataría hablar de Kevin con vosotros.

sábado, 7 de febrero de 2015

EL DÍA D

Tranquilos no os voy a hablar del desembarco de Normandía por parte de los aliados durante la II Guerra Mundial. Como no podía ser de otra manera os voy a hablar del 14 de febrero. Un día igual de aborrecido y ansiado. Aborrecido por todos aquellos hombres y  mujeres  del mundo que un año más los pilla solteros, y muy ansiado por el holding formado por El Corte Inglés, Nestlé e Interflora.

Si caemos en las comparaciones simplonas, el título no es desacertado porque todos sabemos que el amor y la guerra se parecen;  y que cuando te enamoras desembarcas con todas las tropas. Aún a riesgo de que la batalla acabe en sangría.

Vaya previsible pensaréis... lo original sería que hablase de la teoría de cuerdas. Puede ser, pero a ver si pensabais que un año que me pilla a mi San Valentín enamorada hasta las trancas, iba yo a dejar pasar la oportunidad. Además, como decía aquel... el blog es mío y me lo follo cuando quiero.

A estas alturas sé que estáis hartos de cosas en forma de corazón: bombones, peluches, cajas, tarjetas e incluso corazones con aún más forma de corazón que de costumbre.

San Valentín  era un sacerdote que, hacia el siglo III, ejercía en Roma en época del emperador Claudio II. Este  decidió prohibir la celebración de matrimonios para los jóvenes, porque en su opinión los solteros sin familia eran mejores soldados, ya que tenían menos ataduras. El sacerdote consideró que el decreto era injusto y desafió al emperador celebrando en secreto matrimonios para jóvenes enamorados.

Hace poco leía una entrevista de Enrique Rojas, autor del libro "El amor: la gran oportunidad". En la entrevista el doctor Rojas dice que hay una epidemia de rupturas porque el amor hace falta trabajarlo.

Con mi fama de Mata Hari y varias relaciones fracasadas a mi espalda, no puedo evitar que una luz roja de alarma se encienda en mi cabeza. Porque yo sé por experiencia que todo aquello que primero te parece encantador de la otra persona, luego logra sacarte de tus casillas. Que los sentimientos, de tanto usarlos se acaban gastando,  y  que la convivencia puede ser como  una trampa  de costumbre y cotidianeidad que como poco me da pavor.

A modo de nota mental, me recuerdo  que entonces será cuando tendré que mantener la cabeza fría y como dice el doctor Rojas, recordar todo lo que admiro de él y que hemos sido capaces de construir un proyecto de vida en común. Casi ná.

Pero por ahora simplemente me dejo llevar por el sentimiento y  por la vorágine de San Valentín. Y tengo que contenerme para no ir a la cocina a hacer una tarta en forma de corazón. Y le rezo a ese Dios en el que no creo, que por favor tenga muchos San Valentines más. Qué queréis que os diga, estoy en ese momento  en el que si me miran así  y me piden que mate a alguien, no os digo que lo haga; pero al menos durante 5 min me lo pienso.

A fin de cuentas San Valentín no sólo es el día de los enamorados, es el día de "loqueyomasquiero",  y  "loquetumasquieres" puede ser  tu perro,  tu madre  o tu  amiga del alma. Como tampoco es que estemos tan sobrados de amor últimamente, y por ahora no nos lo privatizaron, que coño... Celebrémoslo!

miércoles, 14 de enero de 2015

MAMÁ QUIERO SER HIPSTER

Ocurrió hace un tiempo, un día me levanté queriendo ser hipster. Teniendo en cuenta mi naturaleza voluble e inconstante también me podría haber dado por querer ser mormona, vegana;  o peor aún, de las juventudes del pp. Como  Concha Velasco yo también pensaba que había dos clases de gente en el mundo: los hipster y todos los demás.

Yo pensaba que me sería fácil, porque cumplía a priori muchos de los preceptos básicos del hipsterismo o hipsterología, a saber: había estudiado historia del arte ,a mi pesar tenía que llevar  gafapasta,  me fascinaba la ropa vintage, era buena con el diy, leía aMurakami, creía que Björk era una Diosa, era fan acérrima de de la serie Girls,  en un momento de mi vida había querido ser fotógrafa ; y siempre que podía soltaba lo de “Me gustaban  antes de que se volvieran geniales”.


Lo primero que hice fue comentárselo a un amigo, al que sabía que como poco les tiene cierta adversión, por eso de tener una segunda opinión. Me soltó una disertación sobre que los hipster ni eran ni tribu ni eran ná ,  que si eran unos  snobs  que culturalmente no habían aportado nada, que tenían una ideología neoliberal . Y que incluso por su culpa había desaparecido el movimiento okupa,  al tomar muchos barrios de las grandes ciudades con sus  estúpidas tiendas de cupcakes  y librerías cuquis .Vamos que sólo le faltó acusarles del cambio climático.

A pesar de esta crítica despiadada, yo que soy de ideas fijas , seguí con mi próposito. Me hice con una bici de piñón fijo….y a partir de ese momento  la bici pasó a ser parte de mi ser. No me subía en ella, pero iba con ella a todos lados. Claro que viviendo en un pueblo de 15.000 habitantes en el que la panadería más lejana está a 200  metros, para que os voy a engañar; queda un poco ridículo.


Con la ropa no tuve muchos problemas. Rescaté del desván los vestidos floreados de mi abuela, adopté el outfit cebolla y ya nunca más me quité las doctor martens. Con el pelo ya fue otra historia, yo pensé que con dejar de usar champú  y no peinarlo sería suficiente.Craso error, resulta que tuve que ir a una  peluquería guay para que me hiciesen un corte pixie; o eso dijo la peluquera, aunque a mi sinceramente aquel flequillo me parecía el fruto de un encontronazo con una cabra furiosa.



Empecé a beber café a todas las horas, pero no os creaís que cualquier café. Un café de esos de precio justo, preparado con un minucioso proceso en cafeterías donde me reunía con otros hipsters. Allí leíamos el Another Magazine, hablábamos de Jack Kerouac o repasábamos la filmografía de David Lynch. Por supuesto no escuchaba nada que no hubiese visto en la web Pitchform Media. El problema  no fue que tanta intensidad me levantase dolor de cabeza, sino que dado mi naturaleza nerviosa con tanto café, a las 6 de la tarde yo ya me me colgaba de la lámpara.

Tuve que  hacerme con una cámara vintage, quería  una leyca  o una polaroid, pero mi presupuesto sólo daba para una relflex de segunda mano. Ahí me di cuenta que ser hípster es caro.También compré un iphone, y cuando mi amigo atacó diciendo que Apple era una oligopolio capitalista deshumanizado yo le distraje hablándole de una oscura banda indie.

Pero aún me quedaban más obstáculos que superar. Un día le dije a mi madre que en vez de el pote , sino le importaba hacer alcelgas macrobióticas con tofu,que además de ser más saludables eran más estéticas a la hora de subirlas a instagram. Mi madre zanjó el tema con un “Como nun te dejes de tonterías, doite que te ciego”.

Sin dejar que todo esto me desanimase decidí buscar un novio hispter, por eso de que dos que se acuestan juntos acaban siendo de la misma condición. Así encontré a un camisa cuadros barbudo maravilloso . Pero cual sería mi decepción cuando me enteré que era un barbudo auténtico, de los que gastaban barba desde los 18 ; cuando las féminas del mundo decíamos  aquello de "a pocos hombres les queda bien la barba”. Y no sólo eso, aparte es que encima era músico de verdad, y no sólo estaba suscrito al Jot Down ,sino que se lo leía de cabo a rabo . Vamos que por este lado no tenía nada que hacer.

Después de mucho dinero y dedicación  por fin la gente empezó a tacharme de hipster......Mientras yo por supuesto lo negaba( no hay nada más  mainestream que admitir serlo).
Pero resulta que ahora leo que el hipsterismo está muerto. Lo que viene pegando fuerte son los yukis, que son  una especie de hípster low cost. También  los twee ,que  buscan  el triunfo de la belleza , la perpetuidad de la infancia, el sexo sin porno y desprecian lo cool en favor del geek.



Mamá ,que duro es ser moderna………..

POR AMOR AL ARTE

Durante los 6 años que me pasé en la Universidad de Geografía e Historia de Oviedo estudiando Historia del Arte muchas veces tuve que escuchar la pregunta : ¿Y esa carrera para qué sirve?. También me encontré con alguna que otra abuela muy disgustada porque el nieto se había empecinado en estudiar Historia del Arte: “fíjate tu que pena, con las buenas notas que tiene , ya  podía estudiar algo útil”.

Por aquella época se creía que estudiaban historia del arte tres tipos básicos de personas: los perroflautas, los hijos de papá que ya tenían un futuro asegurado y querían tocar los huevos  en casa;  y las niñas bien que aspiraban a casarse con un Borjamari que las tuviera en casita ,con la única función de  explicar a las visitas el Miró que había en el salón.
Tengo que deciros, que yo , que no pertenezco a ninguno de  estos grupos , estudié historia del arte no solo por amor al arte, que también;  sino  porque, ilusa de mí, el primer día de clase me vendieron la moto de que esta carrera me serviría para ganarme la vida honradamente  en algún museo, editorial o institución cultural.



Cuando acabé la carrera , los agravios continuaron , y en las múltiples entrevistas que hice  ajenas al mundo del arte ; la pregunta seguía siendo parecida. El entrevistador me preguntaba receloso si yo había renunciado a trabajar “de lo mio”. Dejándome entrever que no tenía muy claro que era “ lo mio”.

Todo esto viene a colación  porque estos días vi una oferta de trabajo en Facebook,  de una empresa gijonesa, RECREA  para más señas,  en la que pide para tres de los museos que gestiona un becario en turismo o un técnico en información turística. Parece que el hecho de que unas plazas que deberían ser cubiertas por personal asalariado , sean cubiertas año tras año por un becario a nadie llama la atención porque no hay ningún comentario al respecto. El comentario que me deja estupefacta es el de una chica que ve muy “normal” que un licenciado en turismo se ocupe de un museo. Porque palabras textuales, “ seguro que en recrea hay un historiador ,que se ocupa de los múltiples museos que gestiona  y / o porque ya hizo previamente el trabajo antes de abrirlo”.Se ve que considera que es suficiente un solo historiador para los múltiples museos o  en su defecto,  uno que se pase por allí 4 días antes de que lo inauguren para dar cuatro directrices.

A esta chica le preguntaría si vería igual de normal que en vez de operarla un cirujano, lo hiciese un veterinario becario  o un técnico de laboratorio, por lo de ahorrar costes y tal.

Esto de ningunear  y despreciar a los humanistas  viene de lejos, no es fruto de la crisis. Y demuestra la clase de país que tenemos en la que la historia no se estudia y el arte se desprecia. Que se puede esperar  de un país en el que un niño de 14 años no sabe quién fue Franco  simplemente porque  la dictadura no entra en el temario. O un país en el en el que el porno grava el 4% de iva y la cultura el 21%.  Un país en el que un licenciado en historia del arte primero de su promoción tiene que emigrar ,porque si se queda en la marca España ,su futuro va a ser pasarse años intentando  arañar unas décimas en las oposiciones a secundaria, o haciendo de guía en viajes del INSERSO  en temporada alta.

Podíamos pensar que vivimos en una potencia económica  que lo mide todo en términos de rentabilidad y producción , como Alemania;  y que el arte y la cultura en general  son deficitarios .
Nada más lejos de la realidad. Todos sabemos que somos los últimos monos de Europa ; y la cultura, bien gestionada es productiva. Esto lo saben bien en   Alemania, donde  tienen  una de las mejores políticas de protección , conservación y difusión del patrimonio histórico cultural. Pero claro la Merkel es muchas cosas, menos tonta. Mientras que aquí Mariano es tonto, además de otras muchas cosas.

Y a todas esas abuelas disgustadas les diría algo. El  que un día será rey  de Gran Bretaña,el príncipe Enrique,  estudió Historia del arte. Esto ya es de por si un ejemplo bastante claro de la  valoración que hacen  del arte los españolitos de playa , paella  y toros ; y los hijos de la Gran Bretaña.


Un país que no recuerda su historia está condenado a repetirla y un país que no valora su patrimonio artístico está condenado a no tener identidad cultural. Para que esto no ocurra, niños y niñas, están los historiadores y los  historiadores del arte.


viernes, 26 de diciembre de 2014

NAVIDADES LIMPIAS

No me gusta mucho la Navidad, sólo me gustan los Reyes Magos, o al menos la idea de magia e ilusión que representan .De buena gana hubiera matado a aquella pequeña furcia de 8 años cuando me soltó a bocajarro que los reyes eran los padres. Ese fue mi primer contacto con mi lado oscuro. Pero mejor dejamos mis traumas , que son muchos y variados, para otra entrada.


No es que no tenga motivos este año para no estar agradecida al niño Jesús que esta en la cuna . Tengo uno enorme y  se llama Pablo.
Lo que pasa es que no me da la gana de ser feliz porque lo diga el Corte Inglés. No quiero ser caritativa por acallar mi conciencia 20 días al año y nunca estuve cómoda en el papel de oveja más.



Lo reconozco, me gusta llevar la contraria, y como mi adorada Mafalda llevé algún que otro bofetón por preguntar demasiadas veces el  porqué de las cosas. Sea como sea, probablemente me pilles más bondadosa y generosa un 31 de agosto, por decir algo.
Por ello me niego a spamear el video de la elfa cantarina, y sinceramente me importan un bledo tus felicitaciones a base de emoticonos si antes no estuviste. Más visitas y menos whatsapp.

A lo que iba que me disperso: yo estas navidades las estoy dedicando a la limpieza. A la limpieza de personas. Los  buenos propósitos  los dejo para septiembre, tal vez recuerdo de mi vida escolar. Respecto a los buenos sentimientos, muchos o pocos, mantengo los del resto del año.

Esta limpieza de la que os hablo  empezó hace unos meses cuando perdí la agenda al cambiar de móvil. Durante 2 días presa del pánico, intenté recuperarla por todos los medios. Cuando finalmente desistí ,empecé a sentir una especie de ligereza. Sin ningún esfuerzo he ido recuperando los números que realmente deben de estar y me he dado cuenta que los  demás ,sobraban sin más.

Imaginaros viajando por vuestra vida con una mochila. Ahora meter en esa mochila todas las cosas y las personas que os rodean. Probablemente llegareis a una conclusión: pesa demasiado y así es imposible viajar.


Me he dado cuenta que una persona pesa de promedio unos 60kg , eso es mucho peso.  Mientras me llenaba de turrón (vale, lo admito ,  la parte Navidad comida rica si que me gusta); me vaciaba de personas innecesarias. Si, esa amiga envidiosa que tardé 15 años en darme  cuenta que no es que fuese crítica ,sino que es  envidiosa sin más. Esa progenitora  a la que hagas lo que hagas nunca contentarás. Las del  “tenemos que quedar un día de estos”.Los que oyes su  apremio por colgar cada vez que los llamas , las que cada vez que aparece un tio ya no hay con quien contar, los que sólo estan en las buenas,  y así una larga lista……….. A unos los eliminé directamente y otros están simplemente en cuarentena.

 Claro que estas limpiezas no son tan placenteras como una limpieza de cutis , se parecen más a una limpieza de colon. Pero una vez que la llevas a cabo descubres que eran totalmente necesarias , no sólo para poder seguir avanzando sino para  dejar hueco a personas nuevas.



¿Borde? No,  sólo excesivamente directa . Yo soy así , y así seguiré, nunca cambiaré….. que cantaba Alaska en los ochenta.